The Doors: The End.

Después de varias consideraciones, he decidido poner fin a este blog. Espero que muy pronto nos volvamos a decir Hola. Infinitas gracias a todos los que se hayan pasado a echar un vistazo por aquí. Saludos a todos y todas y hasta pronto.

Vinicius de Moraes: Antología Poética

Hace casi treinta años, nos dejó el poeta y cantautor brasileño Vinicius de Moraes. Un hombre romántico, espiritual, perspicaz, sutil, pero también, como buen hombre de su tiempo, libre, moderno y un espléndido cínico. Valga este extracto como brillante muestra de su antología poética.

A Partida.

Quero ir-me embora pra estrela
Que vi luzindo no céu
Na várzea do setestrelo.
Sairei de casa à tarde
Na hora crepuscular
Em minha rua deserta
Nem uma janela aberta
Ninguém para me espiar
De vivo verei apenas
Duas mulheres serenas
Me acenando devagar.
Será meu corpo sozinho
Que há de me acompanhar
Que a alma estará vagando
Entre os amigos, num bar.
Ninguém ficará chorando
Que mae já nao terei mais
E a mulher que outrora tinha
Mais que ser minha mulher
É mae de uma filha minha.
Irei embora sozinho
Sem angústia nem pesar
Antes contente da vida
Que nao pedi, tao sofrida
Mas nao perdi por ganhar.
Verei a cidade morta
Ir ficando para trás
E em frente se abrirem campos
Em flores e pirilampos
Como a miragem de tantos
Que tremeluzem no alto.
Num ponto qualquer da treva
Um vento me envolverá
Sentirei a voz molhada
Da noite que vem do mar
Chegar-me-ao falas tristes
Como a querer me entristar
Mas nao serei mais lembrança
Nada me surpreenderá:
Passarei lúcido e frio
Compreensivo e singular
Como um cadáver num rio
E quando, de algum lugar
Chegar-me o apelo vazio
De uma mulher a chorar
Só entao me voltarei
Mas nem adeus lhe darei
No oco raio estelar
Libertado subirei.

La Partida.

Quiero irme felizmente hacia la estrella
Que vi luciendo en el cielo
En la vega del setestrelo.
Saldré de casa por la tarde
En la hora crepuscular
En mi calle desierta
Ni una ventana abierta
Nadie para espiarme
De vivo veré apenas
Dos mujeres serenas
Provocándome despacio.
Será mi cuerpo solitario
Que me ha de acompañar
Que el alma estará vagando
Entre los amigos, en un bar.
Nadie se quedará llorando
Que madre ya no tendré más
Y la mujer que en otro tiempo tenía
Más que ser mi mujer
Es la madre de una hija mía.
Me iré felizmente solo
Sin angustia ni pesar
Antes contento de la vida
Que no pedí, tan sufrida
Pero no perdí por ganar.
Veré la ciudad muerta
Ir quedándose atrás
Y enfrente se abrían campos
En flores y luciérnagas
Como la mirada de tantos
Que centellean en lo alto.
En un punto cualquiera de la oscuridad
Un viento me envolverá
Sentiré la voz mojada
De la noche que viene del mar
Me llegarán conversaciones tristes
Como para quererme entristecer
Pero no seré más recuerdo
Nada me sorprenderá:
Pasaré lúcido y frío
Comprensivo y singular
Como un cadáver en el río
Y cuando, de algun lugar
Me llega el llamamiento vacío
De una mujer a llorar
Sólo entonces me volveré
Pero ni adios le daré
En el hueco rayo estelar
Liberado subiré.

Los Pistones: Metadona

Durante este periodo vacacional he podido escuchar uno de los álbumes que tenía prácticamente olvidado, el magnífico "Persecución" (83) de los Pistones, grupo de pop-rock de principios de los 80. Producido por Ariel Rot, el disco contenía grandes canciones como el single "El pistolero" que se haría muy conocido por la radio-fórmula y sin duda, "Metadona", emblema del grupo, muy importante tanto para el grupo como para sus seguidores, por cierto, con guitarras y bajo excelentes, además de un ritmo excepcional.
Otras canciones a destacar son la sensacional "Nadie" y la melancólica " Lo que quieres oir" (precioso homenaje a Marilyn Monroe). Guitarras poderosas y estribillos pegadizos que surgían en temas como "Persecución", "Fórmula" y la maravillosa "Flores condenadas". En mi opinión de los mejores discos españoles de la época. Imprescindible.

Farm: El regreso del Dinosaurio.

Después de la reunificación del grupo en 2005, con la llegada del hijo pródigo, Lou Barlow (bajo) y la llegada del fruto más deseado "Beyond" (2007), los Dinosaur Jr. vuelven a la carga con "Farm". Un disco que a base de melodías noise pop, distorsión, letras brillantes, solos fenomenales marca de la casa, tonos melancólicos y baladas "homéricas", te van enganchando y sacando de la monotonía inicial a ritmo de potente percusión.
Destacan temas como "Pieces" (con Mascis, destrozado por una ruptura sentimental), "I want you to know" (con corrosivos riffs y voz depresiva), para luego retomar con el single "Over it" con wah-wah incluido, meter rock duro en "Friends", y hasta medio alegrase con la optimista "See you".
Recalcar también que Barlow compone y canta en dos temas, "Imagination Blind" y "Your weather", con buenas armonías vocales y retazos psicodélicos a lo Neil Young ( el de los Crazy Horse).
Por último, apuntar que versionean a los Zombies en "Whenever you're ready".
¿Quién puede asegurar ahora que el Dinosaurio había desaparecido de la faz de la Tierra?

If (Si) Rudyard Kipling

Si puedes mantener la cabeza cuando todos a tu alrededor
pierden la suya y por ello te culpan,
si puedes confiar en ti cuando de ti todos dudan,
pero admites también sus dudas;
si puedes esperar sin cansarte en la espera,
o ser mentido, no pagues con mentiras,
o ser odiado, no des lugar al odio,
y-aun-no parezcas ni demasiado bueno, ni demasiado sabio.

Si puedes soñar y no hacer de los sueños tu maestro,
si puedes pensar y no hacer de las ideas tu objetivo,
si puedes encontrarte con el Triunfo y el Desastre
y tratar de la misma manera a los dos farsantes;
si puedes admitir la verdad que has dicho
engañado por bribones que hacen trampas para tontos.
O mirar las cosas que en tu vida has puesto, rotas,
y agacharte y reconstruirlas con herramientas viejas.

Si puedes arrinconar todas tus victorias
y arriesgarlas por un golpe de suerte,
y perder, y empezar de nuevo desde el principio
y nunca decir nada de lo que has perdido;
si puedes forzar tu corazón y nervios y tendones
para jugar tu turno tiempo después de que se hayan gastado.
Y así resistir cuando no te quede nada
excepto la voluntad que les dice: <>.
Si puedes hablar con multitudes y mantener tu virtud,
o pasear con reyes y no perder el sentido común,
si los enemigos y los amigos no pueden herirte,
y todos cuentan contigo, pero ninguno demasiado;
si puedes llenar el minuto inolvidable
con los sesenta segundos que lo recorren.
Tuya es la Tierra y todo lo que en ella habita,
y-lo que es más- serás hombre, hijo.

Lou Reed: New York

Uno de los discos que más me han impresionado a lo largo de la historia del rock, músicalmente heredero de la contundente Velvet Underground, y sobretodo políticamente incorrecto.
Éste se proyecta como si de un libro ó manual se tratase, con 14 inyecciones que entremezclan dosis de denuncia, corrupción, obsesión, religión, desamor, desesperanza, reivindicación, desolación, destierro.., todo ello, aderezado con la ironía, sarcasmo y brillante sátira de un Reed "aspidítico"(si se me permite el palabro), con ganas de reflotar toda la basura que el "idílico" mar del primer mundo tenía y tiene sumergida.
Además el año del lanzamiento del disco, coincidía con un momento histórico, la caída de el Muro de Berlín, quizá más impresionado de ver los spots de la chica del Martini y su seducción irresistible y de un tal Johnny Walker disfrutando de un maravilloso whisky "on the rocks", que de las propias miserias de sus oxidados y obsoletos regímenes.
Sea como fuere, su caída hacía emerger a un Reed que había pasado los años 80, en una especie de travesía del desierto con más desaciertos que aciertos.
Sin duda, con este disco destapó la caja de Pandora de la miseria moral del primer mundo, engullendo de paso a políticos corruptos, predicadores del miedo, testaferros, bufones progres, reverendos de la mentira y extremistas condecorados en un desfile carnavalesco sin principio ni fin.
Para finalizar diré, que disfrutar en directo temas como "The last great american whale", "Romeo had Juliette" ó "Busload of faith" no tiene precio, es un auténtico lujo sonoro solamente ejecutado por verdaderos dioses del Olimpo musical. Y en él se encuentra el tio Reed, en mi opinión claro...

This is no time for celebration
This is no time for shaking heads
This is no time for backslapping
This is no time for marching bands

This is no time for optimism
This is no time for endless thought
This is no time for my country right or wrong
Remember what that brought

There is no time
There is no time
There is no time
There is no time

This is no time for congratulations
This is no time to turn your back
This is no time for circumlocution
This is no time for learned speech

This is no time to count your blessings
This is no time for private gain
This is no time to put up or shut up
It won't no time to come back this way again

There is no time
There is no time
There is no time
There is no time

This is no time to swallow anger
This is no time to ignore hate
This is no time to be acting frivolous
Because the time is getting late

This is no time for private vendettas
This is no time to not know who you are
Self knowledge is a dangerous thing
The freedom of who you are

This is no time to ignore warnings
This is no time to clear the plate
Let's not be sorry after the fact
And let the past become out fate

There is no time
There is no time
There is no time
There is no time

This is no time to turn away and drink
Or smoke some vials of crack
This is a time to gather force
And take dead aim and attack

This is no time for celebration
This is no time for saluting flags
This is no time for inner searchings
The future is at head

This is no time for phony rhetoric
This is no time for political speech
This is a time for action
Because the future's within reach

This is the time
This is the time
This is the time
Because there is no time

There is no time
There is no time
There is no time
There is no time

Manic Street Preachers: Journal For Plague Lovers.

Generation Terrorists, resucitó en mí, de un golpe, toda la energía y la rebeldía antaño perdida.
Gold Against the Soul, me hizó llevar rosas al funeral del romanticismo.
The Holy Bible, me recordó que la revolución todavía tenía sentido.
Everything must go, me dejó un poeta maldito, jamás enterrado. Richey James que estás en los cielos....
This is my truth tell me yours, me enseñó que las guerras comienzan mucho antes que se declaren, lo confieso, me dejé arrastrar por la melancolía de las letras y la acústica de los sentimientos.
Con Know your enemy, ví que en el año de la purificación, los enemigos de la razón están más cerca de lo que creía, y que mi alma, surcaba errante, tu frío océano.
Lifeblood demostró que David Frost nunca amó a Richard Nixon (entrevista al margen).
Con Send away the tigers, me diagnosticaron, qué largo sería el verano sin tu amor resudado.
Ahora, espero seguir aprendiendo de cada segundo de la música y letra de vuestro diario.


Tonight we beg
Tonight we beg the question
If a married man
A married man begs a Catholic
And his wife dies without knowing
Does it make him unfaithful people?

Oh mummy, what's a sex pistol?
(repeat 3x)
Tonight we beg
Tonight we beg the question
If a married man
A married begs a Catholic
anekatips.com
Does it mean he has gone to choose??
Or does it mean you owe her nothing?

Oh mummy, what's a sex pistol?
(repeat 3x)

A situation with his sister who is outta control
It separates us with questions in our home
(repeat)

Mario Benedetti: Alguien.

Alguien limpia la celda
de la tortura
que no quede la sangre
ni la amargura

alguien pone en los muros
el nombre de ella
ya no cabe en la noche
ninguna estrella

alguien limpia su rabia
con un consejo
y la deja brillante
como un espejo

alguien piensa hasta cuando
alguien camina
suenan lejos las risas
una bocina
y un gallo que propone
su canto en hora
mientras sube la angustia
la voladora

alguien piensa en afuera
que allá no hay plazo
piensa en niños de vida
y en un abrazo

alguien quiso ser justo
no tuvo suerte
es difícil la lucha
contra la muerte

alguien limpia la celda
de la tortura
lava la sangre pero
no la amargura.

Siempre, Benedetti. D.E.P.

Canción: Nicola 17

Esta noche, sólo soy el extranjero,
de ida y vuelta, tu extraño pasajero.
De fondo, voces ajenas a mi melodía,
Nicola, mi dinero es tu próximo día.

Lábios de humo dibujan secretos mensajes,
blanco de ojos en sueños postergados,
caminos que llegan a todas mis calles,
lugares felices jamás encontrados.

Te quiero esta noche conmigo,
no tengas miedo, no soy tu enemigo,
palabras suaves rompen mi aislamiento,
castillos de arena, construyen mi pensamiento.


No te muevas tan deprisa, apenas ves girar,
mi mundo en tu sonrisa.
Preguntas airadas sobre la terrible hambruna,
cometas izadas a la luz de la luna, apenas, apenas...
como un millón de ojos llorando,
como un millón de letras deletreando,
como un millón de murmullos gritando,
como un millón de estrellas chocando.

Tu vida y la mía, no soy real y tú no te rías,
mi mundo no existe, es pura mentira.
No necesito entenderte, no necesito herirte,
Nicola, comienza a volar, extiende tus alas,
fuera del nido vacío,
mañana ni hará calor ni frío.

Tu vida y la mía, no soy real y tú no te ibas?
mi mundo se extingue, perdí la alegría.
No necesito herirte si no llego a enterderte,
Nicola, comienza a volar, extiende tus alas,
fuera del nido vacío,
mañana ni hará calor ni frío.

Obituario: Chuck Daly.

En la madrugada del pasado día 10 de Mayo, moría el mítico entrenador estadounidense Chuck Daly, conocido por dirigir durante nueve temporadas a los Pistons de Detroit, uno de los mejores conjuntos, en mi opinión, de la historia del baloncesto profesional norteamericano. En su etapa profesional consiguió 2 anillos de campeones, además de llevar al equipo a todas las fases finales desde 1983.
Daly, conocido por el apodo de "Rich Daddy", por su gran elegancia en el vestir, (contaba con más de 200 trajes diferentes), tuvo la enorme fortuna de ser elegido seleccionador de aquel equipo, que en las Olimpiadas de Barcelona 92, maravilló a todo el planeta, con jugadores de leyenda como Magic Johnson, Larry Bird, Clyde Drexler, Charles Barkley, y su majestad del aire, Sir Michael Jordan, casi nada al aparato!!. Auténticos mitos del baloncesto, en particular, y del deporte, en general.
Pero lo que más me gustaba de Daly, era su gran táctica defensiva, no en vano, sus jugadores fueron bautizados con el nombre de los "Bad boys", jugadores expeditivos y contundentes que como Bill Laimbeer, Rickey Mahorn, John Sally y el extrafalario y polémico Dennis Rodman, se entendían a las mil maravillas con el habilidoso e inteligentísimo director del juego, Isaiah Thomas y el no menos expeditivo y frío tirador, Joe Dumars, eso unido a secundarios de lujo, como John Edwards, Mark Aguirre y su mejor sexto hombre, Vinnie Johnson (el microondas) provocó que en 1989, vapulearan sin piedad a los Lakers, por cierto, una de las primeras finales que se pudieron ver en este país y que obviamente no me perdí, y posteriormente, en 1990 derrotaran en 5 partidos a los Portland Trail Blazers. Para no extenderme más, solamente diré que Daly fue sin duda uno de los cinco mejores entrenadores de la historia de la NBA (Red Auerbach, Pat Riley, Phil Jackson, Don Nelson y Chuck Daly).
En fin, un entrenador genial y con genio, gran motivador por su astucia y de gran calado humano. D.E.P.